Ce soir, elle doute de ses choix, de ses envies. Est-ce que cela lui ressemble? A-t-elle vraiment besoin de tous ces artifices pour faire face aux autres, au monde dans lequel elle a choisi de vivre? Pourquoi joue-t-elle ce rôle sans cesse? Elle est méchante, elle fait du mal aux gens autour d'elle. Elle cherche à régner dans la dureté et non pas dans la sérénité.
Ce soir elle est seule chez elle, comme tous les soirs, et elle se rend compte de son ridicule, elle revoit ses faits et gestes de la journée et voit à quel point elle est loin d'être réellement celle qu'elle paraît. Elle fait en sorte d'être une autre, pour être aimée de certains. Mais quoi? n'en vallait-elle pas la peine telle qu'elle était? Etait-elle contrainte à faire d'elle ce personnage cynique et détestable? Elle sait qu'elle ne fait pas le bon choix et qu'elle ne sera jamais heureuse dans cette duperie, mais jamais on ne lui a appris à être autrement. Alors elle se démaquille. retire la tonne de fond de tein qu'elle a mis ce matin et par-dessus laquelle elle en a rajouté ce midi. Elle se déshabille, et voit son buste maigre dans la glace, ses côtes ondulés sous une peau fine, dénouée de graisse. On lui a dit que les filles les plus belles sont les plus maigres, alors elle ne mange pas. bah non! Elle ne mange rien! C'est plus simple comme ça, hein! Et c'est la meilleure solution. bien sûr... Elle ne pèse pas grand chose, et croit que c'est ainsi que l'on va l'aimer, même pas, elle sait pertinement que ce corps est laid... d'ailleurs elle ne l'aime pas son corps, le trouve trop maigre, mais le trouve encore trop gros.
Ce soir, comme tous les soirs elle est dans son lit et entame un nouveau livre. Un Balzac; ou non un Stendhal.
Et ce soir, elle a décidé d'arrêter toutes ces conneries, parce que c'est aux femmes de Stendhal qu'il est judicieux de s'identifier plutôt qu'à celles du ELLE.
Mais elle a déjà tout gâché, elle n'a jamais douté, a toujours su qu'elle faisait n'importe quoi. Peut-être qu'il est trop tard.
Ce soir elle est seule chez elle, comme tous les soirs, et elle se rend compte de son ridicule, elle revoit ses faits et gestes de la journée et voit à quel point elle est loin d'être réellement celle qu'elle paraît. Elle fait en sorte d'être une autre, pour être aimée de certains. Mais quoi? n'en vallait-elle pas la peine telle qu'elle était? Etait-elle contrainte à faire d'elle ce personnage cynique et détestable? Elle sait qu'elle ne fait pas le bon choix et qu'elle ne sera jamais heureuse dans cette duperie, mais jamais on ne lui a appris à être autrement. Alors elle se démaquille. retire la tonne de fond de tein qu'elle a mis ce matin et par-dessus laquelle elle en a rajouté ce midi. Elle se déshabille, et voit son buste maigre dans la glace, ses côtes ondulés sous une peau fine, dénouée de graisse. On lui a dit que les filles les plus belles sont les plus maigres, alors elle ne mange pas. bah non! Elle ne mange rien! C'est plus simple comme ça, hein! Et c'est la meilleure solution. bien sûr... Elle ne pèse pas grand chose, et croit que c'est ainsi que l'on va l'aimer, même pas, elle sait pertinement que ce corps est laid... d'ailleurs elle ne l'aime pas son corps, le trouve trop maigre, mais le trouve encore trop gros.
Ce soir, comme tous les soirs elle est dans son lit et entame un nouveau livre. Un Balzac; ou non un Stendhal.
Et ce soir, elle a décidé d'arrêter toutes ces conneries, parce que c'est aux femmes de Stendhal qu'il est judicieux de s'identifier plutôt qu'à celles du ELLE.
Mais elle a déjà tout gâché, elle n'a jamais douté, a toujours su qu'elle faisait n'importe quoi. Peut-être qu'il est trop tard.
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